Trabalho de Enfermeira
 
 'A D. Maria tem 47 anos... e um cancro do ovário. O marido, já reformado,  quis satisfazer-lhe o desejo de não morrer no hospital.
 
 Têm uma filha, a acabar o curso na universidade: boa aluna, em altura de  exames... precisa de estudar e a sua mãe está a terminar os seus dias de  vida no quarto ao lado.
 
 A D. Maria está em cuidados paliativos... e sabe disso!  Já não quer comer, bebe apenas alguns goles de água. Tem um soro para que 
 lhe possamos dar a medicação. Tem uma perfusão permanente de morfina, cuja eficácia não é total. A barriga... como descrever? Tem uma colostomia, que mal funciona... está inchada, como um balão que vai rebentar.. e de facto, começa a rebentar: abrem-se fístulas espontaneamente e as fezes saem por todo o lado.

 O cheiro? Não consigo descrever! O corpo? Pele e osso, para ser mais exacta!

 Há metástases no fígado, no pulmão... a respiração é ofegante... já lá
vão 5 semanas...

 Diariamente desloco-me a casa da D. Maria, duas ou três vezes: para dar medicação, para cuidar daquela barriga... para falar com ela, para dar o apoio possível ao marido que tenta fazer o que sabe e o que pode.
 
 O sofrimento? É grande... de todos!
 
 Mas eu sou enfermeira: não é suposto que me seja difícil ver o sofrimento  dos outros!
 
 Tudo se torna mais difícil quando estou a sós com a D. Maria, que me
 agarra  na mão e me pede insistentemente... que termine com a vida dela!  Os apelos são cada vez mais frequentes, mais desesperados: 'Por favor! Se  tem compaixão de mim, injecte-me qualquer coisa para terminar de vez com esta agonia! Pela sua felicidade, por favor, acabe com a minha vida...'
 
 E eu tenho compaixão... mas nada posso fazer! A dor não se consegue  controlar, é impossível cuidar dela sem lhe provocar ainda mais dores?
 
 O que faz uma enfermeira?
 
 Vai-se embora, para casa, a sentir-se inútil... A sentir-se incapaz... A
 ouvir repetidamente aquele apelo... e a desejar, embora lhe custe muito, que a eutanásia fosse possível! Mas, se fosse possível... e a praticasse, como  iria para casa?

 Mas para quê falar disto?... Os enfermeiros não têm sentimentos!
 
 Saio dali, continuo o meu trabalho domiciliário: agora entro numa  barraca, onde chove dentro, onde há ratos, pulgas, lixo... onde o cheiro nos faz  perder o apetite... O Sr. José tem 87 anos e vive sozinho. Tem uma úlcera  varicosa. Tenho que fazer o penso. Não há água... nem sequer as mãos  posso lavar. Passo-as por álcool à saída e lavo-as na casa do próximo utente.
 
 Chove desalmadamente. Volto para o carro, pelo meio da lama. Carrego as  malas do material para os cuidados.
 
 Mas para quê falar disto?... A minha profissão não é penosa!...
 
 Próxima paragem: D. Joaquina, 92 anos, vive numas águas furtadas, 5º  andar, sem elevador. Subo as escadas de madeira, apodrecidas, obscuras, com medo  que alguma tábua se parta. Carrego com as malas do material...
 
 A D. Joaquina vive com uma irmã, naquele espaço exíguo. Teve uma
 trombose.  Tem úlceras de pressão. O tecto é baixo, inclinado, a cama está encostada  à parede. Para lhe prestar cuidados tenho que me pôr de joelhos no chão e  ficar inclinada.
 
 Quando me tento endireitar as minhas costas doem... tenho as pernas
 dormentes... pego nas malas, desço as escadas... continua a chover...
 procuro o carro que tive que estacionar a 500 metros!
 
 Mas, para quê falar disso? Os enfermeiros não se queixam...
 
 Próximo desafio: a Helena! Toxicodependente... tem SIDA, continua a
 consumir... com sorte, ainda lá encontro o traficante em casa... mas as
 enfermeiras não têm medo!
 
 Continuo: o Sr. Manuel é diabético, divorciado, tem 50 anos, foi amputado  de uma perna, vive sozinho num 3º andar. Há 2 anos que não sai de casa: como fazer? Das poucas pessoas, com quem convive, são as enfermeiras! Precisa de conversar... como lhe dizer que ainda tenho mais 4, ou 8 pessoas e que não tenho tempo para estar ali a ouvi-lo?

 Mas para quê falar disso? Os enfermeiros só dão injecções e fazem
 pensos...  tudo o resto é supérfluo!

 Para quê falar da solidão do outro, da minha impotência, do pedido de
 eutanásia, da chuva, do frio, do sol, do calor, do mau cheiro, das minhas dores nas pernas,  das dores nas costas, do medo, da
 insegurança, do ventre desfeito, da tristeza, da compaixão...
 ....

 Não, a penosidade e o risco devem ser uma ilusão minha...

 Não, as enfermeiras não choram!
 
 Mas sabem?... as lágrimas que mais doem são aquelas que não correm!'